Сегодня я как воплощение черной ночи, как вырванный лоскут, случайно весь в черном, до малейшей детали. В длинных развевающихся черных одеждах, только волосы контрастируют (за все мои юношеские эксперименты прошлых лет я так ни разу и не решился покрасить их в черный... Если не считать очень-очень темно-синего однажды, который при некотором освещении вполне казался черным, пока не посветлел со временем).
Черным провожаю белую зиму, которой сегодня предстоит умереть.
Не хочу весну, да и лета жажду лишь частично - поселившаяся откуда-то в моей душе любовь к удушающему пеклу, навеваемая моими арабскими духами, еще жива. Эта часть меня хочет буйства красок и зелени, давящего солнца и жаркого ветра. Я знаю, почему я начинаю любить жару. Ее слишком много в последние годы, сколько же можно страдать. Раз не получается избежать ее, значит приходится учиться наслаждаться ею - это мой главный и единственный принцип в жизни, пожалуй, которому я давно научился следовать неосознанно, будто запустил некую программу в психике. Так или иначе, на пекло и жару в моей душе в ответ начинает отзываться что-то, но зиму все равно жаль.
Черная летящая ткань вокруг меня как будто заставляет рассредоточить внимание, растрепать свою душу, растеряться, рассеяться на множество осколков. Какая-то потерянная пятница, черный витраж.