Словно Иманаэль взмахнул надо мной своими поразительными крыльями и обрушил на меня очередную порцию своих наркоманских историй. Про Небесный сад богов (их мира, ну того, который я называю миром нэйнов), про путешествие в страну мёртвых (действительно? Вот эта слащавая драма далёкое продолжение того рассказа о нэйнах, который я пишу?), про лубоффь, про гарем этого извращенца (я не знаю, как назвать коллекцию любимых душ, привязанных к одному миру, кроме как гаремом), про Верховного Золотого бога их мира, про Сериана Арсата (родитель Монграфа)...
Прямо вот с утра, в момент пробуждения, безжалостно. Лежал, отвернувшись к стене и смотрел ковёр... вру, у нас нет ковров, я же аллергик как будто целое кино перед глазами промелькнуло. Зрительные образы, диалоги, несколько сюжетных линий, драма.
Кто виноват и что делать?
Написать потом, после того, как допинаю эту здоровую повесть, короткий рассказ-типа-продолжение? Или испортить повесть окончательно, добавив в неё этой приторной и довольно банальной сладости, от которой слипнется вот вообще всё?