Пришёл, красивый, тонкий, изящный, будто эльф из сказки, с длинными светлыми волосами, смотреть не оторваться, слушать его мягкий нежный голос. Сам как искусство, и облик его говорит, что ему бы танцевать и петь, пусть песни его и грустны. Печаль и меланхолия плещется на дне его глаз, оттого он кажется ещё уязвимее, и хочется взять за руку и поддержать, защитить, сделать всё для него.
А он садится рядом, тихо, осторожно, как видение, оторвавшийся резной жёлтый лист, и начинает тихо и нежно о чудовищных поступках, о преступлениях, о том, какую он копает тебе могилу, какие ловушки расставил, не убежать и как ты будешь мучиться. Словно предлагает выбрать тот инструмент, которым он будет пытать тебя сначала. Рассказ льётся как ручеёк, и колдовство ещё держит, но всё внутри стекленеет, превращается в янтарь с грязными чёрными прожилками, с кусочками грязи, насекомыми, пузырьками воздуха, уродливый такой, недоделанный янтарь. И тебя тошнит, но внутренности твои уже стали янтарём, их не вырвать, не выблевать, и он знает об этом, иногда кидает беглый косой взгляд на тебя и говорит, говорит, говорит.
Сказочник. Бессердечная злая мразь. Нежный и красивый. Сентябрь.
Зови уже своего брата, пусть он приведёт мне за руку тьму.