Этот Август пришёл одетым в одежды Сентября, чуть смущённым и непохожим на себя, в облаке запахов осени, в глазах его - перевёрнутое плачущее небо, а в руках - ковш с пряной печалью. Предвестник слишком раннего осеннего бала, летнее тепло он, должно быть, заложил в ломбард, ведь балы всегда обходятся дорого. А может, превратил его в сияющие теплые монеты?
Какие чудеса будут на этом длинном осеннем балу, какая музыка взовьётся под беспокойным серым небом, какие сны заблудятся в густых ветках кустов? Золотой, бордовый и бежевый сплетутся в водовороте танца, а в серебристых сколах ночного тонкого льда и в молочном утреннем тумане застынут капельки неизбывной тоски, лишь резкий птичий крик будто нож, карканье или стон, да в круговерти танца мелькнёт смазанно зелёное и чёрное...