Просто нет слов.
Я ведь даже не успел написать, что все стало хорошо...
Знаете, на что похоже, как будто обладал я величайшим сокровищем, артефактом, которому не было имени и подобия. Радовался ему, изучал его, берег как зеницу ока этот чистый концентрированный свет солнца. Но собрались люди, классифицировали и типировали мой артефакт, наклеили бирки и положили на полку с соответствующим комментарием. И так противно от этого. Вроде никто и не хотел зла, а чувство такое, что сложились крылья.
Тяжело, давяще, противно, словно влезли грязными руками в самое нутро.
Хочется закрыться, уйти, сбежать, я начинаю рваться из цепей, но цепи исходят из вихря вортекса, который стремительно крутится вокруг меня. Наверное, пусть лучше он говорит за меня? Все бессмысленно, не стоит и пытаться сдержать его. Сегодня боль была такая, что я решил, что он наконец ударил в меня. Но я ошибся, если он и задел меня, то только краем и чуть. Отпустить тебя, вихрь, чтобы ты сделал то, для чего рожден? Или пусть разломит на части? Ведь тогда наверняка будет что-то кардинально новое... А потом пришла злость. И клубиться ей теперь в вортексе как горящему облаку пыли вокруг черной дыры.
Вот честно, я не знаю, что делать дальше.
Но это далеко не предел и это плохо втройне... Видеть, как солнечное и чистое мутится грязью и болью - настоящая пытка.
Когда дети играют в "светофор", помимо общепринятых цветов они называют "золотой" и "серебряный". Я с детства очень хорошо представлял себе этот серебряный - темный, глубокий, одновременно чуть металлический, какой могла бы быть выкатившаяся из градусника ртуть, если бы она была темнее. Этот металлический серебряный я бы назвал цветом твоей ауры, если бы умел видеть.
Как мне не хватает привычной силы золотой крови...